Querido Diario:

¿Por dónde empezar?, bueno, podría empezar por lo básico, mi nombre. Me llamo Danger, aun que aquí en Madrid la gente acostumbra a pronunciar mi nombre mal. Suelen llamarme "Danjer" cuando soy "Déinyer", la "r" casi insonora. Tengo 14 años y, como se puede suponer por lo dicho anteriormente, vivo en Madrid.

Voy al instituto a dos manzanas de mi casa, aun que no se para qué. No me gusta estudiar, aun así apruebo todo, no presto atención en clase y lo único para lo que sirve es para bajar aun más mi casi inexistente autoestima.

Gracias a la gente, me veo como una chica gorda, fea, marginada, tonta e infantil que frecuenta por las nubes.

Mi vida gira entorno a la música, el dibujo, el cual se me da bien, o eso dicen, sinceramente soy demasiado modesta como para poder decirme a mí misma que algo se me da bien, los libros, lo sobrenatural y la muerte. 
Mi grupo favorito es My Chemical Romance, son mis héroes pero mi ídolo de todos ellos se llama Frank.
Dibujo cosas de todo tipo y de todos los estilos. Me apasiona y me libera de mi asquerosa rutina.
Leer es una de mis aficciones. Me refugio en los libros en busca de comprensión, y, si no la encuentro al menos paso un buen rato metiéndome en la piel de un personaje.
Lo sobrenatural me apasiona. Llevo jugando a la ouija desde que era bien pequeña... El tema de poder comunicarme con un muerto es simplemente genial. Sinceramente, siempre fui la niña rara que, mientras los demas pintaban corazones o estrellas de colores ella se límitaba a colorear todo con pintura negra.
Y... la muerte... Yo no temo a la muerte ya que he rozado su faz varias veces y comprendido que llegará el momento de que me una a ella y no pasará nada. 

Mi vida en sí se podría describir con una sola palabra: Mierda.
Mis padres son la raíz de mis problemas. Llevan peleándose desde siempre, no se por qué coño no se separan ya. Mi padre es alcohólico, al igual que su padre lo fue. Ambos eran militares, y una vez, mi abuelo iba con el uniforme gris del trabajo, borracho, le atropeyó un camión y murió. Mi padre tenía entonces diecisiete años. Mi madre y él no conpaginan y yo llevo pagando por ello con dolor toda mi vida. Mi madre no me deja libertad, en parte es culpa de cómo es mi padre, lo sé, pero sinceramente, ya no me importa nada, ya no tengo esperanzas por nada ni nadie.

Llevo sufriendo acoso escolar desde que era pequeña, era la chica rara y vulnerable que, gracias a Dios he dejado de ser, me refiero, soy rara pero no tengo complejos ni me importan las opiniones, cosa que aprendí hace tiempo que me enseño la frase "No te preocupes por lo que piense la gente, no suelen hacerlo muy a menudo."

Todo el mundo no para de repetirme "Dios, Danger, baja de la Luna, vives en tu mundo." Lo que no saben es que vivo en mi mundo por que este está lleno de Gilipollas.

"¡Me cago en la puta madre que lo parió, joder!" La voz de mi padre proveniente de la cocina retumbaba entre las paredes de mi cuarto. Estará calentando la comida. Se cabrea y frustra fácilmente sin motivo alguno, era bipolar, estaba segura. Sus absurdas salidas de tono son agobiantes, a demás, siempre dice "Me cago en la puta madre que la parió, joder", nunca cambia de frase.

-Danger, baja ya. Está la comida.
Hago lo que me dice y procuro no tardar porque se enfada y se pone a exagerar cuántas veces ha tenido que llamarme. 

La comida es igual siempre. Estamos en silencio viendo la tele, termino, dejo mis platos en la pila y me subo a mi cuarto mientras mi padre y mi hermano terminan de comer.

Según mi madre mi habitación es "La Cripta" ya que no salgo de ahí y tengo todos los armarios y la puerta empapeladas en dibujos y fotos y en la pared tengo dibujadas las portadas de los discos de My Chemical Romance.